Prologue

Tout l'immense navire grinçait et gémissait. Ses voiles gonflées ondulaient sous le vent. Voguant à plusieurs jours de distance de la côte la plus proche, la nef fendait les flots en direction de la grande cité qui l'attendait à l'Ouest, emportant avec elle une précieuse cargaison: un homme; cet homme dont l'équipage ne connaissait que le titre dont on usait pour le nommer. Le Maître.
Il était parmi eux désormais, seul sur le gaillard d'avant. Là, il avait baissé le capuchon de sa robe et laissé les embruns fouetter son visage, sirotant les gouttes qui humectaient ses lèvres. Une fois par jour, il se prêtait à ce rituel: chaque fois, il quittait sa cabine pour se rendre sur le pont, choisissait l'endroit d'où il contemplerait ensuite la mer, puis s'en retournait. Parfois, il se tenait sur le gaillard d'avant, parfois sur le gaillard d'arrière. Il observait la mer aux vagues frangées d'écume.
Chaque jour, tandis qu'ils s'affairaient et s'interpellaient, qui sur le pont, qui dans les hauteurs du gréement, les marins ne manquaient pas d'épier la silhouette pensive et solitaire. Et chacun se demandait qui était cet homme qui demeurait ainsi parmi eux.
Ils l'observaient furtivement lorsqu'il s'éloignait du bastingage, se recouvrait la tête de son capuchon et restait là, immobile quelques instants, la tête baissée et les bras ballants.
Certains pâlissaient lorsqu'il arpentait le pont jusqu'à sa cabine. Et lorsque la porte se refermait derrière lui, tous se rendaient compte qu'ils avaient retenu leur souffle.
A l'intérieur, l'Assassin reprit sa place derrière son bureau, se versa un gobelet de vin, puis tendit la main vers un livre.
Il l'ouvrit et se mit à lire.